Endlos scheint das weiße Tuch,
das der Flur die Grenzen nimmt.
Leere Seiten zeigt das Buch,
jeder Blick darauf verschwimmt.
Nur da vorne, schaut da nicht
helles Braun von altem Gras
aus dem Einerlei und flicht
sich zum Schopf des Irgendwas.
Dieser Wuschelkopf zeigt frei,
unter Wahrheit Nummer eins
liegt die Wahrheit Nummer zwei,
rüttelt so am Wert des Scheins.
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