Silbrig glänzt die Weide noch,
spät fällt das Lanzettenblatt.
Nachbarbäume stehen kahl.
Kommt der raue Reif jedoch,
glänzen Buchen wieder satt,
treten aus dem tristen Fahl,
werden unterm Winterjoch
heller als das Silbermatt.
Liebe Weide, wart einmal!
Ja, besinge sie, meine geliebten Buchen!
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